Холодно. Промозгло. Небо без звезд мутного серого цвета. Сквозь сгущающиеся сумерки проглядывают силуэты полуразрушеных домов.

Бреду по кривым безлюдным улочкам, всем существом ощущая опасность. Чтобы выбраться отсюда, я должна понять, что происходит. Разобраться. Иначе до конца жизни придеться убегать от неведомой угрозы. Я ищу оракула. Меня ведет что-то вроде тихого зова. Словно тонкая ниточка, которую я сматываю в клубок, медленно, осторожно, чтобы не оборвалась от неловкой мысли, вспышки эмоций. Натыкаюсь на оракула неожиданно. Комната с заколченными окнами и застоявшимся холодным воздухом кажеться пустой. Но у стены ощущаю слабое присутствие. Оракул лежит в куче тряпья, похожий на сломанную куклу в карнавальной маске. Что у него с лицом? Татуировка или следы болезни? Оракул следит за мной темними глазами без выражения.

читать дальше