типа рефлексия...Всю свою жизнь с той поры, как во мне включилась функция анализа, я сознательно стремилась разрушать все иллюзии в своем сознании. По крайней мере те, которые удавалось уловить и идентифицировать, как иллюзии. Поскольку процесс этот довольно болезненный, без определенной задействованности врожденного мазохизма не обошлось) Мне все казалось, что вот рассеется туман и я увижу жизнь, какой она есть. Настоящей. Весомой. Значимой.
Но за слоем иллюзий, самообмана и самооправдания начал смутно проступать другой – слой шаблонов, клише, стереотипов, трафаретов. Маски, которые мы одеваем, чтобы лучше вписаться в социум, удобная колея, по которой так привычно можно двигаться день за днем, правда, все время по кругу, зато всегда в пути, в движении) Разбивать клише не больно. Думаю, они находятся более в области ментала и не связаны с эмоциями так плотно, как иллюзии. Но после разрушения шаблона образуется вакуум, который нужно чем-то срочно заполнить. Иначе он заполнится сам , подобно тому, как это происходит на физическом плане – всасыванием расположенных в непосредственной близости ментальных объектов. Попросту одно клише заменяется другим, близким по смыслу. Задача усугубляется тем, что не все клише вредны )

Если бы не мое стереотипное мышление, после прочтения почти каждого стихотворения Арчета, я могла бы написать рассказ. Потому, что даже в самом небольшом его стихотворении заложено все, что для этого нужно – настроение, ритм, внутренне состояние героя, характер действий, который он может совершать. А так же все временные пласты, в которых этот герой существовал. То есть настоящий миг – это точка, в которую свернулось прошлое, весь жизненный путь героя, квинтэссенция его «Я». Из этой точки, держась за нить можно разматывать клубочек в любую сторону по временной шкале. Но рассказ- это слишком длинно. Можно хлебнуть траву и неразбавленной. В концентрированном виде. За что мы и любим поэзию. В смысле, если кто ее вообще любит)
Вот это определенно квест)))

Святой Мартин

Пока я держу удар, тяну
сигарету, курю взатяг -
молись обо мне святому Мартину,
хранителю всех бродяг.
...
Молись обо мне Непорочной Деве,
сожги за меня свечу.
Я сам не умею. Вообще не в теме,
сам я только молчу.

Ведь я же не верю - ни в сон, ни в чох,
ни утренний птичий грай.
Я обнимаю твое плечо.

И я не увижу рай.
Но губы твои создадут слова,
латынь полетит, звеня,
взовьются стяги и покрова
немеркнущего огня,
и, - пусть не найти на меня креста,
- пройду по всему кругу,
и, если я встречу в пути Христа,
- он мне подаст руку.

Так будет, я знаю, и это просто,
и это совсем немного.
Читай за меня этот Pater Noster,
пока я ищу дорогу,
пока я гадаю по старой карте,
на пальце кручу медяк...

Проси за меня у святого Мартина,
защитника всех бродяг.

sir-archet.livejournal.com/